Surrealisma

This is my truth, tell me yours

2010-05-25T08:27:00.000-07:00

Unx de mis referentes en mi "devenir manifiesto" por una ética-estética que enardece y duele por lo abrasiva y demandante (por esto que Sontag decía ser, al mismo tiempo, "una esteta enamorada y una moralista obsesiva"), es Greg Graffin, vocalista y alma matter de la banda de hardcore californiana, Bad Religion. Iba a poner "Greg Graffin es, además de cantante e ideólogo híper consecuente de una de las bandas fundamentales (parafraseando al mito de The Clash, "una de las últimas bandas que importan") de la escena punk, es doctor en ciencias biológicas y un reconocido y brillante profesor en la Universidad de California”. Pero no es “Graffin es punk y además es profesor” o “Graffin canta y además enseña”. No hay un además que segregue y habilite la excepción. Es “Graffin canta y enseña” o “Graffin es profesor porque es punk”.

En muchas oportunidades, Greg ha dicho que los conciertos de Bad Religion son como asistir “a otro tipo de clase”. O quizás me falle la memoria, y las clases de Greg sean como una performance punk. O tal vez no haya diferencia en situaciones donde se trata de expresarte hasta quedar a merced de la curiosa receptividad de otrxs, con el corazón colgando de las encías, jadeando hambrientx por identificación, por respuestas, en otras palabras, por deseo. Estoy segura hasta la médula de que Bertolt Brecht se habría hecho pis en un recital de Bad Religion. Y Greg Graffin es una ejemplar figura brechtiana porque abraza la épica del conocimiento, la erótica del intercambio y la construcción intelectual colectiva. Desde mi humilde lugar como docente universitaria, quisiera pensarme como Greg se piensa a sí mismo. Porque no he dado ninguna clase en mi vida, que no haya sentido primero en el cuerpo. Porque nunca he tenido otra sensación en el aula de que se me derrapa la vida delante de otrxs, y que primero la idea se genera como asalto eléctrico al espinazo para después estallar histriónicamente en mi boca y en mis gestos. Porque amo apasionar y movilizar a otrxs con las cosas que a mí me apasionan y me erizan la piel. Porque no hay nada más punk que eso. Y cito de memoria el “Manifiesto Punk” escrito por Graffin: “(…) el punk es eso, la creencia de que este mundo es lo que hacemos de él, la verdad proviene de nuestra comprensión de cómo son las cosas, no del ciego apego a fórmulas acerca de cómo deberían ser.”

¡Por más profes punks brechtianxs que den cátedra en el escenario, en las aulas, en la vida!

Y ahora sí, a corear todxs:

("...) See I'm a 21st century digital boy
I don't know how to read but I've got a lot of toys
My daddy's a lazy middle class intellectual
My mommy's on Valium, so ineffectual
Ain't life a mystery?"

Amos B. Demented (parte I)

2010-03-23T08:35:00.000-07:00

Amos Vogel (cineasta, crítico e historiador del cine) escribió "Film As A Subversive Art", un libro impresionante que, allá lejos y hace tiempo, cometí el error de no comprar (maldito sea el fetiche del libro-objeto, pero me cuesta mucho erotizar el .pdf, me desespera su evanescencia que escapa a todo intento de participación e intervención personal: lxs que me conocen sabrán cuánto disfruto del profano placer del subrayado y de la nota al pie pagana), y que hoy tengo virtualmente en mi compu.

La revista virtual audiovisual "Miradas de Cine" publicó un artículo destacando algunos de los principales films sobre los que gravitaba el libro de Voguel, "una no-ortodoxa historia del cine abyecto", y aquí "abyecto", en lugar de remitirnos a la poderosa sentencia de Rivette (el artículo de "El Travelling de Kapo" es una de mis obsesiones fundamentales cartografiando la formación de mi mirada), más bien valdría pensarlo en términos butlerianos: aquello que resiste a ser violentado en contornos de legibilidad, lo no-dicho y lo que jamás debiera decirse (Lovecraft ruined my soul), excomulgado de las coordenadas del sentido por extraño, desbordante, mutable, y claro que sí, interpelador.

Este post no va a hacer otra cosa que refritar ese artículo, dividiendo la selección en décadas, más que nada para hacer una suerte de conteo "late-nola-sila" (yo era una ñoña irredenta de los álbumes de figuritas).

Década del 20:

1919.- Alemania: El gabinete del Dr. Caligari , Robert Wiene

1924.- Alemania: La última risa , F. W. Murnau

1924.- Francia: El difunto Matías Pascal , Marcel L'Herbier

1924.- Francia: Ballet Mecanique , Fernand Leger

1924.- URSS: Huelga , Serguei Eisenstein

1925.- Alemania: Varieté , E. A. Dupont

19 26 .- Francia: Anemic Cinema , Marcel Duchamp

1927.- EUA: The Cat and the Canary , Paul Leni

1927.- Francia: Un chien andalou , Luis Buñuel

1928.- URSS: Tormenta sobre Asia , Vsevolod Pudovkin

1929.- EUA: H20, Ralph Steiner

1929.- URSS: El hombre de la cámara , Dziga Vertov

(fragmentos de la alucinatoria conspiración de los objetos conjurada en "Ballet Mecanique"... y la deliciosa sonrisa de estrella de mar de Kiki De Montparnasse)

Satanás vive en el aforismo

2010-03-21T08:56:00.000-07:00

RUIDO: Olor nauseabundo en el oído. Música no domesticada. Principal producto y testimonio probatorio de la civilización.

(extracto del "Diccionario del Diablo" de Ambrose Bierce)

(frame de la genial "Invocation Of My Demon Brother" del mefisto-lisérgico Kenneth Anger)

This one is for the freaks...

2010-03-12T09:05:00.000-08:00

Estoy a un puñado de minutos de rendir la última materia de la carrera. Creo que pocas veces estudié tanto en mi vida y lo peor de todo es que estoy insolentemente relajada. Quizás al final de cuentas, algo de seguridad y orgullo haya construido en todo este tiempo, una piba ex-cuatro-ojos, que dilapidaba los recreos para "adelantar" tarea, fóbica a la mayoría de los ritos y circuitos de socialización púber-adolescentes, amante de las mitologías, que escribía poesías muy horribles con palabras emperifolladísimas, que se emocionaba con la música de "La Aventura del Hombre" y que hasta los catorce ¿quince? años, jugaba a las muñecas... bueno, esa misma piba que tiene hoy un parche que dice "ÑOÑA" (con la A de anarquía) con alfileres de gancho agarrados del corazón, esa es la que va a rendir el último final, en cuestión de minutos nomás.

Ésta va para lxs freaks.

"Underdogs"- Manic Street Preachers:

This one's for the freaks
For you're so beautiful
For all the devotion
Written in your soul

This one's for the freaks
For the lost and weak
For the butterflies and devotees
For the disciples of our destiny

And like the underdogs we are
Shining bright but now disappeared
And like the underdogs we are
Passing like some fading stars
Like some fading stars

This one's for the freaks
Beaten down and lost
The shy and withdrawn
Or just out of touch

May you stay like freaks
May you make mistakes
May ya will never break
For underdogs revenge is sweet, revenge is sweet

This one's for the freaks
This one's for the freaks
People like you, need to fuck
Need to fuck People like me
This one's for the freaks for the lost and weak
This one's for the freaks

2010-01-18T14:24:00.000-08:00

"(...) En Aliens (1986), la butch latina Vasquez nos proporciona un interesante ejemplo del doble estereotipo: la butch que es estereotipada por lo racial y también por el género. En esta película, Vasquez despliega su iconicidad butch por medio de un elaborado ritual de proezas físicas, de discurso ingenioso y de habilidad en el uso de las armas de fuego. En su primer escena, la cámara nos muestra a Vasquez reparando la cabina principal; un soldado le dice, para picarla:

"Oye, Vasquez... ¿nunca te han tomado por un hombre"

Y ella le contesta, mientras se sube el jersey:

"No, ¿y a tí?"

La aguda respuesta desnaturaliza muy bien el género y devuelve literalmente la mirada, impidiendo que el soldado blanco reclame el lugar de lo universal e, incluso, el de la humanidad."

Judith Halberstam, "Masculinidad Femenina"

Fotos "Jax´s front"- "Jax´s back" (1991) de Del Lagrace Volcano

Atención, muy pronto...

2010-01-10T06:56:00.001-08:00

Se viene el

Terrorismo Normafóbico

... estén conectadxs para más novedades...

Bloody Mary wants to marry me

2010-01-02T13:01:00.000-08:00

Aclaración de turno: me gusta mucho- muchísimo el género epistolar, supe ser una de las últimas defensoras de la preciosísima experiencia-vínculo epistolar que no incluye solamente el hecho mismo de la carta, sino y sobre todas las cosas, una serie de rituales únicos hechos de materia (el compromiso sanguíneo que implica el contacto íntimo y desnudo del puño, la muñeca arqueada, la lapicera/lápiz y el papel... ellxs se secretean como mejor saben, con la complicidad amiga del chisporroteo del fuego), temporalidad (la espera, elástico y delicioso balancearse en el tiempo hecho medialuna cuántica) y expectativa (la ansiedad que circula como un pulso clandestino, subterranéamente a través de geografías y días arrancados al almanaque... se escapa con la ruptura del sobre y le pega una palmadita en el hombro a Kierkegaard -y después a los Manic Street Preachers, claro está-, que decía aquello de "la ansiedad es libertad"). Posteriormente, mi afición por mandar cartas (y con ella, un montón de amistades conocidas únicamente a través de ese medio... así como la literatura epistolar es un género literario, las amistades epistolares son un género más de esa inquietante y apasionante cantera de ficciones que son las relaciones humanas), se perdió, o más triste aún, quedó reducida al ejercicio eventual de una dedicatoria firmada (igual, hago de esto un acto terco y convencido: no regalo libros que no estén dedicados).

Toda esta intro, trivial, emperifollada hasta la náusea (¿hasta cuándo voy a seguir tributándole flores a una academia que detesto?)... esta intro que el mismo Charlie Bukowski detestaría... es una excusa simplemente para compartirles una de las cartas más fuertes, certeras y -a pesar de eso/por eso- hermosas que leí en mi vida. Es del tío Bukowski, 1963, escrita a su amiga Ann-Bauman. Palabras sobran, silencio por favor, que éste es un puñado de costras hablando:
________________

A Ann Bauman, 2 de mayo de 1963.

estoy escribiendo esto después de nuestra conversación telefónica, y vos no tenés plata, y deberías tener, y sin embargo también hace bien no tener, fuiste un sonido desde la oscuridad, y te amo por eso, hay algo bueno en
vos, puede que no lo sepas, pero existe, y olvídate de todas las comas y de esta charla estilo libre... es tan raro escuchar un sonido en la locura. no me siento cómodo hablando por teléfono. no me siento cómodo hablando.
aunque digo cosas pequeñas y tontas, es sólo por vergüenza y carencia de habilidad y de corazón y por todas las carencias que me impiden expresar lo que quisiera, y cuando cuelgo el teléfono siempre siento que fracasé. no un
fracaso ordinario, sino un fracaso que afecta a todo: a mí mismo, a vos, a nuestra próxima mañana, a todas las maneras en que se enrosca el humo. Ann, creo que tenés que saber esto: no soy básicamente un poeta, odio a
los putos poetas que se complican la vida contra el mundo quejoso, y los poetas son malos, y el mundo es malo, y nosotros estamos acá!, sí. lo que quiero decir es que la poesía, la que yo escribo, es sólo una décima parte de
mí. las otras nueve partes están asomadas a un acantilado sobre el mar escupiendo maldiciones baratas. me gustaría sufrir a la manera clásica y tallar un mármol que dure siglos después de este perro que escucho tras mi
ventana de 1963, pero estoy maldecido y abofeteado y malgastado hasta la nulidad en mis brazos y ojos y dedos y esta carta esta noche, 1 o 2 de mayo de 1963, luego de escuchar tu voz en el teléfono.

merezco morir. espero la muerte como a un halcón engalanado que con su pico su canto y sus púas busca mi sangre enjaulada. suena lindo, pero no lo es. la poesía que es parte de mí, la realidad aparente, lo que escribo, es bosta y basura y saliva y viejas naves de combate que se hunden. sé que cuando el mundo --que es barato y sin clase ¿y qué más? ¿qué más?-- olvide la poca poesía que escribí, no ser¡ del todo culpa del mundo, porque yo no pienso en escribir, y sólo el filo del cuchillo, con el que unto la manteca o corto la cebolla, tiene un poco de práctica en los versos de mi mente.

no sabés lo importante que fue tu llamada para mí, aunque te debo haber parecido torpe y atolondrado y estúpido, pero me gustaría que no me volvieras a llamar porque sé cómo te están yendo las cosas (no muy bien) y no quiero que la poca buena gente del mundo sea herida por bukowski el vomitador. todo esta bien ahora, pero yo no sé si vendrá¡ o cuando vendrá el próximo ataque, lo cual es un punto de vista cobarde, y todos los hombres son cobardes al ahogarse, escúchalos gritar, ¿y qué es la vida? ¿qué? hundiéndose en el agua, y no es la falta de aire y luz y pulmones y ojos y amor lo que cuenta: es esta picazón que pusieron en nosotros y que nos hace preguntarnos por qué carajo estamos acá¡. por esas pocas cosas. como una llamada desde Sacramento a las 7.30 de la noche. no sé, no sé, y eso es tan triste. si las cosas se arreglaran con mi llanto, todos nos ahogaríamos en mis lágrimas enfermas. pero no sé qué hacer. tomo demasiado. o no lo suficiente. hago apuestas. hago el amor con mujeres que sólo viven dentro de sus cuerpos y miro los copos de sus ojos y sé que les miento y que me miento porque no soy más que un perro, y el amor o su acto deberían contener algo más que dos pedazos de carne friéndose en una sartén o todo est¡ perdido como pasto del jardín o caracoles pisados y aplastados, abandonados a una suerte de viscosidad viviente, a una vida triturada para siempre.

este asunto de la poesía es el peor de esos pisotones. te debilita. y si un hombre ya es débil antes de escribir poesía, entonces se convierte, finalmente, a través de los golpes de sombras y quejas, en lo que es: sólo
otro muchachito rosado que hace su fucking trabajo de la manera más frágil y vomitiva.

tenés que entender que hay otros modos de enfrentar la vida que no son la máquina de escribir. quienes lo hicieron así quizá¡ no sean el mejor ejemplo. nunca tomes al Arte como un espejo sagrado. lo justo siempre es poco, y eso incluye a todos los siglos. los países más honorables no sobreviven por coraje, ni las épocas sobreviven a los buenos artistas. todo es azar y mierda y el golpe de los vientos. por favor perdóname las malas palabras. si hay
algo que odio es una palabra vil dicha vilmente o un chiste verde o el sexo y la vida de un hombre y una mujer que quieren la cosa así como está. quizás yo esté perfectamente loco y vos deberías saberlo (una nota más sombría con chillidos dorados) y no tengo intenciones de agarrarmelas con tus obras de teatro... algunas están bien... Racine, etc., y uno sólo se puede reír de eso cuando no da o intenta, y yo digo adelante: versos o llamadas telefónicas o tarjetas de crédito o muerte o amor o enormes balnearios en playas de sonido y golpes y momentos de medianoche, te agradezco por seguir y yo, también, mientras tanto, sigo un poquito más.

p.d.: no me odies por sentir más de lo (quizás) necesario. puede que sea mejor que las ranas perdidas y el aire quemado de nylon y neón... puede que sea mejor que nos convirtamos en criaturas de gestos en vez de realidad, y el matrimonio es una realidad de la vida y muy pocos de nosotros pueden soportar el matrimonio o la realidad o la vida.

charles bukowski

Voz baja, ojos cerrados... ordenándome en imágenes

2009-12-10T08:07:00.000-08:00

Yo le tengo un terror casi patológico a la oscuridad. La misma turbación me asalta cada vez que escucho el rumor de un tren aproximándose, cortando limpio las arterias de la noche. Hay una imagen de mi infancia que conjuga ambas sensaciones y se proyecta como uno de los episodios más inquietantes que viví.
Tenía una amiga por aquel entonces que vivía a metros de las vías de tren. Me acuerdo las veces que me quedaba a dormir en su casa: su familia tenía la costumbre de tapiar la casa de oscuridad a la hora de irse a dormir, como si el negro -asfixiante con el rigor de los absolutos, en el que abrir y cerrar los ojos no hace ninguna diferencia mensurable- fuese la más confortable de las frazadas. Oscuridad predatoria. En un estado de orfandad total, librada a la piedad de la más densa de las nadas, sin poder reencontrar con el alivio de una textura familiar.
Yo no me puedo confiar a la oscuridad. Nunca pude. Una vibrante sensación me apuñala el espinazo de sólo pensar en un estado de clausura sensorial tal que no puedo distinguir mi propia mano del resto. Se diluyen mis contornos, estoy en ninguna parte y estoy en todas a la vez: es la desesperante promiscuidad metafísica lo que me angustia y me aterra.
El asunto es que... no puedo ver mi mano, no puedo verla. ¿Existo? Si me soplaran suavemente la piel en ese momento, me desintegraría en interrogantes, angustia suspendida que se fuga hacia ángulos imposibles para nunca volver. Ante la más envolvente de las oscuridades, todo mi mundo centrifuga hacia dentro. Y se amplifican detalles, pequeñas presencias fisiológicas, pulsares micro-quirúrgicos, volviéndose un mundo tan inquietante. Me es muy cara la fascinación aterrada de la sensibilidad romántica, meciéndose en la torturada garganta del abismo. Las monstruosas fauces, las cavernas inflamadas del vacío volviéndose membrana-bóveda de nuestras búsquedas sin sentido. O cosas por el estilo. Pero creo que se ha pasado por alto lo monstruoso que puede ser el mundo microscópico. Formas imposibles, formas que no deberían ser, supurando con marcial organicidad, cubismo cruel. Y yo en la oscuridad soy todo eso, atenta a cada milimétrica confesión de vida que se supone que debería ser yo, y que no reconozco.
Me acuerdo de mí, en ese momento, con los ojos bien abiertos, tratando de rasgar una mortaja líquida adherida a mis ojos; atenta, mórbidamente atenta a la menor señal de familiaridad en ese universo caótico de abstracciones reptantes.
Y el péndulo que me devuelve a la realidad concreta, que me devuelve algo de situación y me la arrebata arbitrariamente, es el sonido del tren de medianoche, esa proximidad de lo inasible y lo temerario, que traza túneles en el bloque denso de la noche húmeda de verano. ¿Cuántas historias había escuchado yo de gente que se arrojaba al tren? Seguramente esos números y esos cuentos engrosaban la urgencia de mi corazón latiendo, latiendo tan fuerte que al despertar me quedaba el ardor cúbico de un volumen inexacto, acorralado dentro de mí, como una fiera hidrofóbica. Pero lo que más me asustaba era esa cadencia de péndulo, el sentido de proximidad, de irreversibilidad; de que la única certeza que tenía en ese escenario era algo que iba y venía, arquitectura del miedo que embestía y me dejaba sin nada... arrojada a esperar en la octava vértebra de la noche, balanceando mis pies desnudos en el vacío, contando sedienta e insomne cuántas horas, cuántos minutos, cuántos segundos más faltarían para la próxima vuelta de tren.

Polaroid normafóbica

2009-12-10T07:47:00.001-08:00

Cajita musical de una Banana Split Lady

2009-12-01T08:26:00.000-08:00

Hoy me reencontré de golpe y porrazo con "El Aljibe", un cuento mío y larguísimo que desempolvé del arcón de los recuerdos... de aquel tiempo en que me arrogaba en tules de "Banana Split Lady", que militaba el drama y el rimmel corrido como estandarte... leyéndolo ahora, me parece bastante soporífero y plagado de un montón de lugares comunes propios que detesto, como la compulsiva adjetivación barroquista (por momentos, algunas líneas tenían una musicalidad auténtica, muy bonita, que crujía ante el peso de grandes palabra-monolitos, arrojados negligentemente ahí, sin ningún tacto ni respeto por la temporalidad de ese universo que quería emerger y desplegarse a su manera). Peeeeero, este recorte merece atención y pensar dos veces antes de sentenciar cualquier escrito al cadalso vergonzoso del tacho de basura atestado de borradores de papel:

"(...) Mi corazón parecía ser un fugitivo más, pujando por salir de mi pecho traicionero, que lo asfixiaba como una dama de hierro y lo condenaba a una injusta corporización de la que son esquivas las cosas bellas. Somos espectadores de belleza todos nuestros días, pero la única belleza real es la que se desintegra dejando una estela de doliente memoria en nuestras manos".

¡Cuando decimos NO es NO!

2009-11-24T13:02:00.000-08:00

Este 25 de Noviembre, nosotrxs gritamos:

*¡Cuando una mujer dice NO es NO!
*¡Basta de violencia contra las mujeres! Cárcel a los golpeadores, abusadores, violadores y asesinos. No digas “amor” cuando hay violencia. Si te pega, no te quiere.
*¡Ningún femicidio más! ¡Justicia por Sandra Ayala Gamboa!
*Aborto legal, seguro y gratuito. ¡Libertad a Romina Tejerina!
*Rechazamos todo tipo de violencia sexista: en el lenguaje, en los medios de comunicación, en la educación, en el sistema de salud y en la legislación.
*Aparición con vida de las mujeres secuestradas por las redes de prostitución y castigo a los responsables. Desmantelamiento de las redes de trata.
*No a la persecución policial y judicial de las mujeres en situación de prostitución. Cárcel a los proxenetas, tratantes y sus cómplices.
*¡Basta de heterosexualidad obligatoria! No a la opresión e invisibilización de las mujeres lesbianas y bisexuales. ¡Basta de misoginia/ lesbofobia/ transfobia!
*Mi cuerpo no es pecado. ¡Por los placeres sin culpa! Separación de la Igle$ia del E$tado.
*¡Basta de patrones de belleza criminales! Ni santa, ni puta, ni madre, ni esposa: ¡basta de etiquetas!
*¡Basta de división sexual del trabajo! Igual remuneración por igual trabajo. ¡No al acoso sexual en el trabajo!.
*El cuerpo de las mujeres no es botín de guerra. Mujeres latinoamericanas en lucha.
*¡No a los códigos contravencionales fascistas que criminalizan la protesta
social y persiguen a las mujeres en situación de prostitución! Asegurando vida digna, construimos seguridad: ninguna piba nace chorra.
*El silencio es cómplice de la violencia. Denunciamos la complicidad estatal en el sostenimiento de la violencia contra las mujeres.

Convocamos a una jornada de lucha en calle 7 entre 45 y 46:

11.30 hs.: conferencia de prensa con Nelly Gamboa, madre de Sandra Ayala Gamboa.
14 hs.: jornada contracultural con bandas en vivo, intervención urbana y performances. Tocan: murga Se Armó La Gorda, Vatangueando, Les Minón, Condenadas al Éxito, Batuquelé y Mansa Locura.
17 hs.: movilización para repudiar la violencia hacia las mujeres, el código Scioli y la baja de la edad de la imputabilidad.
19 hs: cierre con bandas.

Si no te gusta bailar, no me interesa tu revolución

2009-11-13T10:01:00.000-08:00

Fiesta Fanfarria Tutti-Fruti en el Olga Vazquez
(calle 60 entre 10 y 11)

Sábado 14 de Noviembre, 19 hs.

Organiza: Asamblea Justicia por Sandra Ayala Gamboa

King On You

2009-11-10T10:06:00.000-08:00

Les presento a mis creaciones drag kings Johnny Bolero y Pedro McDaddy, ambos fanas de Sinatra y cultores del tango queer. Y este post está más que dedicado a un amigo abrazador que está estrenando hoy martes 10/11, taller de Drag King en el Centro de Cultura y Comunicación de La Plata (calle 42 entre 6 y 7). El taller está dirigido a mujeres, lesbianas, trans.

En sus propias palabras:

"(...) Trataremos de explorar desde la práctica colectiva la construcción performativa de la masculinidad, sus beneficios sociales y corporales y sus posibilidades para la acción política. Los objetivos de esta práctica performativa son: poner de manifiesto el carácter construido de la masculinidad. Así como una desprogramación de los códigos de género naturalizados y potenciar el júbilo político y sexual para intervenir colectivamente en las tecnologías de los códigos culturales del género en la memoria y en la acción corporal (...)".

Polaroids de adolescencia

2009-11-09T14:02:00.000-08:00

"(...) sola en la cama, mirando al techo, escucho Flema y mil recuerdos...
pero por eso, no he de sufrir, con mi "Nunca Nos Fuimos" soy felizzzzzz...."

Kinky, nasty

2009-11-03T15:48:00.000-08:00

Me pueden los flequillos, los cat-suits, la memorabilia rockabilly-camp y las llaves de karate. ¡Viva Satana!

2009-11-03T13:15:00.000-08:00

En este mundo contemporáneo, la biología es la nueva moral.

Espuma tibia para heridas saladas

2009-10-28T19:10:00.000-07:00

Si lo traduzco no tiene gracia, definitivamente. El tema de Leonard Cohen "Hey That´s Not The Way To Say Goodbye" es una de esas canciones "espuma tibia para heridas saladas": te abriga a la par que te deja hechx unx enchastre de lágrimas (a esa misma categoría pertenecen canciones como "There´s A Light That Never Goes Out" de The Smiths, "She Talks To Rainbows" de Los Ramones y prácticamente todo el repertorio de Tom Waits).

Pero esa frase, esa maldita frase... "(...) your eyes are soft with sorrow (...)", traduciéndola haría un estrago así como "(...) tus ojos están ablandados por la culpa"; pero nunca una traducción tan mezquina podría hacerle justicia a sensaciones tan palpables y elusivas a la hora de contornearse en palabras. "Your eyes are soft with sorrow"... ¡¿Leonard Cohen, cómo pudiste escribir algo así?! Unx se imagina la cabeza rubia remoloneando en las sábanas despintadas de siesta ("...your hair upon the pillow like a sleepy golden storm..."); pero por sobre todas las cosas, ese punto agudísimo en donde los ojos revientan en coágulos nebulosos, la pupila se diluye entre islotes de color lavado, entintados en angustia, angustia que quiebra la voz, angustia-bloque geométrico que se encalla ardiendo en la garganta. Las palabras, los ojos, la voz rajada, ablandadas por la culpa. Me niego a seguir usando esa traducción. Porque la frase original es demasiado hermosa, y por sobre todas las cosas, demasiado justa.

Sale stencil urgente...

2009-10-22T18:37:00.001-07:00

Un corazón al desnudo narcotizado con las flores del mal

2009-10-18T05:27:00.000-07:00

Últimamente, uno de los ejes de gravitación de la febril y cada vez más abombante carrera en círculos que vive en mi cabeza, era la cuestión del amor y el deseo. De hecho, todavía estoy acariciando las vivas resonancias que dejó en mí una charla que sostuve con algunas cumpas en el viaje de vuelta de Tucumán a La Plata, cuando armamos una suerte de extensión motorizada del taller de Mujeres y Sexualidad. Hace ya un tiempo que adopté, con mucha ironía socarrona y gusto por el placer iconoclasta y escéptico, pero también con una buena dosis de desgarro emocional, la frase "el amor es el opio de las mujeres" de Betty Friedan y Kate Millet como muletilla de cabecera, como estribillo incendiario de un momento personal que se ha extendido lo suficiente (haciéndose molde elástico de un montón de ansiedades, sensaciones e inquietudes) como para que podamos hablar de momentos, o en todo caso, de ardor sediento por nuevas búsquedas.

Pero le estoy robando mucho espacio a la estrella (negra, salvaje, descarnada) del post, que es el testimonio personal de Charles Baudelaire (mi pluma favorita de todos los tiempos, tutela capital en mi formación de adolescente darkie, me hago cargo del cliché :P). Con la amarga y elegante lucidez que le concedió la soledad y el tránsito noctámbulo por las calles del opio, Baudelaire escribió en sus cuadernos personales, allá lejos y hace tiempo, a mediados del siglo XIX:

"(...) Creo que ya escribí en mis notas que el amor se parece mucho a la tortura o a una operación quirúrgica. Pero esta idea puede ser desarrollada del modo más amargo. Aún cuando los dos amantes estuvieran muy enamorados y muy llenos de deseos recíprocos, uno de los dos siempre estará más tranquilo, o menos poseído que el otro. Ése o ésa, es el operador o el verdugo; el otro es el sujeto, la víctima. ¿Escucháis esos suspiros, preludios de una tragedia de deshonra, esos gemidos, esos gritos, esos estertores? ¿Quién no los ha proferido, quién no los ha irresistiblemente arrancado? ¿Y qué encontráis peor que eso en la tortura aplicada por cuidadosos torturadores? Esos ojos extraviados de sonámbulo, esos miembros cuyos músculos se sacuden y se contraen como bajo la acción de una pila eléctrica, ni la embriaguez, ni el delirio, ni el opio en sus más furiosos resultados, os ofrecerán por cierto, tan espantosos, tan curiosos ejemplos. Y el rostro humano, que Ovidio creía hecho para reflejar los astros, helo aquí que no expresa más que una ferocidad loca, o que se distiende en una especie de muerte. Porque, ciertamente, yo creería cometer un sacrilegio aplicando la palabra "éxtasis" a esta especie de descomposición. ¡Espantoso juego en el que es necesario que uno de los jugadores pierda el gobierno de sí mismo! Una vez preguntaron delante de mí en que consistía el mayor placer del amor. Alguien respondió naturalmente: "en recibir"; otro: "en darse". Éste dijo: "¡placer de orgullo!"; y aquél: "¡voluptuosidad de humillación!". Todos estos cerdos hablaban como la Imitación de Cristo. Al fin apareció un impúdico utopista que afirmó que el mayor placer del amor era el de formar ciudadadanos para la patria. (...)"

Es así como el tío Charlie, todo un cultor de aquella máxima suya que postulaba "lo que hay de embriagador en el mal gusto es el placer aristocrático de desagradar", termina su dolorosa disertación, aportando una cuota de su caústico y refinado humor satanista:

"(...) Por mi parte, yo digo: la voluptuosidad única y suprema del amor consiste en la certidumbre de hacer el mal. El hombre y la mujer saben, de nacimiento, que toda voluptuosidad se encuentra en el mal".

PS 1: mi concepción absolutamente negativa del amor refiere al mito del amor romántico, sacralizado, trascendental, asimétrico, ritualizado, y a la jerarquización de esa modalidad de amor por encima de otras posibilidades erótico-afectivas subalternas, desclasadas y polimorfas. Obviamente, he estado enamorada, de forma convencional, por así decirlo, y también de formas más lúdicas y emancipadoras. Esta náusea no se la dedico, entonces, a toda la profusión de modos bastardos de comunicación (erótica, política, sensible, intelectual) con la/el otrx; sino al Amor (así con mayúsculas dictatoriales y esencialistas) como única y fatal posibilidad, que se alimenta con el sacrificio de las individuales en el altar monstruoso de la Pareja.

PS 2: la ilustración que acompaña esta nota es un Autorretrato del mismo Baudelaire, bajo los efectos del hachís.

Las paredes limpias no dicen nada

2009-10-17T05:56:00.000-07:00

Acá una surtida antología de graffittis, stencils y demases formas de rabia feminista hirviendo en las paredes tucumanas. En realidad, se trata de una re-recopilación de un post de Indymedia, "Impregnadas en la Pared", con algunos de los slogans, escraches y manifiestos más elocuentes de la marcha del domingo en el 24° Encuentro de Mujeres.

Ah, y aprovecho la oportunidad para hacerle acordar a mi cumpa Chica Ostra Rabiosa, que se acuerde de mandarme la foto feminista rutera que sacó con su celular ;)

Para más fotos del Encuentro, cortesía de nuestras amigas de militancia de la Colectiva Feminista Las Furiosas y Malas Como Las Arañas, hacer click aquí. Y excelentísima la cobertura del Encuentro por parte de las cumpas de Indymedia Género (grosas María y Fatima).

No a la normalienación

2009-10-15T08:02:00.001-07:00

Girls go to Mars and become rock stars

2009-10-09T07:26:00.000-07:00

Las brujitas nos fuimos a Tucu-Woman.

Hey Maggie, ¿cómo se siente ser la madre de un millón de muertos?

2009-10-03T05:34:00.000-07:00

"No quiero una vida de mentiras y pretensiones. No quiero jugar al ataque y la defensa. Sólo quiero mi propia vida. Sólo quiero ser libre. Para que vos puedas ser vos y yo pueda ser yo."

Allá lejos y a fines de los 70s en Inglaterra, existió alguna una vez una banda llamada The Crass. Me corrijo: no eran simplemente una banda musical, eran un colectivo artístico cuyas filas estaban conformadas por espásticos verborrágicos y caústicas furiosas libertarias, que estremecieron los escombros (y se los ofrecieron bien servidos en escabeche y bandeja de plata a la Reina) de una sociedad caduca, comatosa y estéril sacudiendola con su sanguínea furia lumpen. Nombres como Eve Libertine, Steve Ignorant, Peeve Libido, Joy DeVivre, Penny Rimbaud y Gee Vaucher eran partners in crime con un primoroso prontuario a sus espaldas: anarcos, okupas, ecoterroristas, feministas radicales, situacionistas. Juntxs formaron una de las expresiones más políticamente incorrectas, irreverentes y activistas que se haya visto a lo largo de la historia de la música. Renegando de la rebeldía prèt à pòrter ("pseudo punkitos con el acento finito y blah blah blah") de sus congéneres, se decidieron llevar un poco más allá su declaración de principios hasta convertirla en causa y estandarte de sus actos. Podríamos concederles el mérito de haber sido lxs más consecuentes promotorxs de una de las más bellas y movilizadoras consignas punk: el do it yourself o el "hacelo vos mismo".
The Crass no era sólo una banda de gritonxs con náusea, sino que extendieron todo su campo de operaciones hacia todas las áreas posibles de la escena cultural, siempre buscando despertar la escisión inteligente, el desprendimiento contrahegemónico: fanzines, artes plásticas, panfletos políticos, escándalos en la vía pública, pinchadas de teléfono, manifiestos escritos en cuerpos enérgicos hasta la afonía. Eran un puñado de monigotes haciendo estragos con la guitarra, su música era estridencia, ardor, espontaneidad guiada por un radical sentido de la urgencia, es algo que hierve en las entrañas y taladra el pecho, un revulsivo de-collage de denuncias, verdades y visiones enhebradas con la dificultad de unx niñx atragantado de realidad pero empapado de coherencia (querés decir todo/pero no sabés como empezar/por dónde/cómo decirlo).
El resultado: virulentos estallidos antiinstitucionales en "Yes, Sir, I Will" o "Christ: The Album" o vehementes postulados feministas como "Penys Envy" (inolvidable performance de Eve Libertine cuando en "Smother Love" -anticipándose a la frase iconoclasta de Kate Millet de "el amor como opio de las mujeres", canta con virginal compulsión: "¿vos me amás, vos me amás? ¿Vos me querés toda para vos? ¿Me amás? Decime que me necesitás, que soy la única, decime que soy tu todo, construyamos una casita, construyamos una casita con nuestros pequeños niños, la prueba de nuestra normalidad que justifica el mañana"); incluso uno de sus singles se titula "¿Qué se siente ser la madre de un millón de muertos?", dedicado a Margaret Thatcher en plena guerra de Malvinas (el disco contenía una grabación clandestina en donde Maggie hablaba con un Secretario de Estado revelando información confidencial y estratégica de la guerra). Llegaron a aguijonear tanto que hasta la Scotland Yard estuvo tras sus talones. Letras increíblemente mordaces, con una lucidez pocas veces vista en una banda de rock, acompañada por hilarantes afiches (creadas por la increíble diseñadora gráfica Vaucher) en ponían al mundo entero en un escaparate del ridículo, mofandose de todo aquello que consideraban absurdo y fútil: la guerra, Dio$, lxs políticxs, la Igle$ia, los tecnócratas, el star system, la escuela, la familia, la mujer-objeto y el varón- máquina. 1984 (como el año de la profecía orwelliana) fue el año en que dejaron de existir.

Recauchutaje de la Reina perpetrado por Vaucher para el arte del single "Nagasaki Nightmare"

Arte de Vaucher para el disco "Penys Envy"

¿Más botones de muestra? La letra durísima de "Systematic Death", de uno de mis discos favoritos de todos los tiempos, "Penys Envy":

"Muerte sistemática" ("Systematic Death"):

Sistema, sistema, sistema

Muerte en vida.

Sistema, sistema, sistema

La navaja del cirujano.

Sistema, sistema, sistema

Hachando el cordón.

Sistema, sistema, sistema

Unx niñx nació.

Pobre cabroncitx, pobre niñx

Nunca pidió una vida, ella nunca lo hizo.

Pobre bebitx, pobre pulguita

Llorando por comida mientras sus padres pelean,

Llorando por comida mientras sus padres pelean.

Sistema, sistema, sistema

Mandarlo a la escuela.

Sistema, sistema, sistema

Forzarlo a arrastrarse.

Sistema, sistema, sistema

Enseñarle cómo engañar.

Sistema, sistema, sistema

Pateale el pie.

Pobre nenito, pobre mocosito

Ellxs lo palmearán si es bueno y lo golpearán si es malo.

Pobre pibito, pobre chabón

Ellxs lo forzarán a alimentar su cabeza con su inútil basura.

Sistema, sistema, sistema

Ellxs le enseñarán a cocinar.

Sistema, sistema, sistema

Ellxs le enseñarán cómo debe verse.

Sistema, sistema, sistema

Le enseñarán a ella todos sus trucos.

Sistema, sistema, sistema

Crean otra víctima para sus grasosos pellizcones.

Pobre nenita, pobre jovencita

Otro pequeño objeto para pinchar y pellizcar.

Pobre dulce niña, pobre caballita

Ellxs joderán su mente para poder joderla boba.

Sistema, sistema, sistema

Él crecerá para ser un hombre.

Sistema, sistema, sistema

Educado para encajar en el plan.

Sistema, sistema, sistema

Cuarenta años de trabajos.

Sistema, sistema, sistema

Oprimiendo botoncitos, tirando palanquitas.

Pobre obrero, pobrecito siervo

Trabajando como una mula por la mitad de lo que vale

Pobrecitos insertados, pobrecitos caballeros,

Trabajando por un dinero que en realidad ya gastó.

Él está vendiendo su vida,

Ella es su leal esposa,

Tímida como un ratoncito.

Ella tiene su casita,

Él tiene su autito,

Y ellxs comparten la barra de cócteles.

A ella le gusta cocinar sus comidas,

Sabés, eso que se parece.

A veces él trabaja hasta tarde

Y su cena tiene que esperar

Pero a ella no le importa realmente

Porque él está haciendo tiempo-extra.

(...)

Ellxs van a la piscina cada semana,

Esperando ese afortunado recreo.

Luego ellxs harán un viaje al extranjero,

Haciendo todas las cosas que no podrán pagar.

A ella realmente le gustaría tener una piel,

A él, un auto más grande.

Ellxs podrían comprar un bungalow

Con una puerta georgiana para mostrar.

Él podría pensar en dejar el trabajo,

Pero no, no le gustaría holgazanear.

Él prefiere quedarse y cobrar por sus días honestos.

Él tiene toda una vida de trabajo por delante,

No hay descanso para los muertos.

Ella trata de hacérselo más agradable,

Él sólo le dijo "gracias", una vez o dos.

Sistema, sistema, sistema

Despojados de toda esperanza.

Sistema, sistema, sistema

Educados para no dar más abasto.

Sistema, sistema, sistema

Esclavxs desde el principio.

Sistema, sistema, sistema

Hasta que la muerte los separe.

Pobre cabroncitxs, qué lastimoso par

Les robaron sus vidas, pero a ellxs no les importó.

Pobre queriditxs, tus vecinxs de al lado,

Víctimas del sistema y sus crueles bromas.

La pareja contempla las ruinas

Y los sueños de un hogar dulce hogar.

Ellxs casi terminaron de pagar la hipoteca

Cuando el sistema arrojó sus bombas.

PS: Les dejo el link para bajar los discos de The Crass.

Donde se extinguen las escuadras

2009-09-29T07:39:00.000-07:00

Lala tanteó el borde del acantilado. No podía encontrarse más al final. La lluvia caía chirriando rabia y el atardecer se rebanaba lentamente en tiras de plástico frito, que, al caer contra los zócalos recalentados, rompía dramáticamente en agua espumosa. El brazo de Lala se movía como un péndulo, su mano jugaba a trepar el vértice y luego se dejaba caer al vacío. Llegué, dijo, con los ojos entrecerrados y una sonrisa agotada. Lala reparó en su corazón latiendo violentamente, como una bestia cebada, aprisionado entre resortes ácidos que presionaban por reubicarlo en su cofre de membrana. Lala tuvo que relamer sus labios para protegerlos del agrio acople de sus tripas. Aún así, Lala estaba con su corazón. Con su mano izquierda, trazó suaves círculos, densos como la crema, en su pecho.
Éter, éter, sacudió su cabeza, sonriendo: ¡rompería el éter a dentelladas limpias!
Su mano se deslizó bruscamente del triángulo de piel y cayó al costado para encontrarse con el mosaico liso. De una tibieza irregular, inflamada de suavidad rosada, a una tibieza euclidiana, silente.
Lala sintió el ronquido áspero de la tortuga, metros más abajo. Se incorporó, sosteniéndose con los brazos, y le vio el ojo triste al pobre animal. Una ampolla negra, acuosa, coronada por finas raíces rojas, las pestañas como rastrillos curvos, que protegían la marcha de la tortuga. Nos estamos moviendo, pensó, y volvió a reposar su cabeza boca arriba, con cuidado de derramar prolijamente su cabello en el borde, ahí donde se extinguen las escuadras.
Abajo, la tortuga proseguía su camino, rezumando archipiélagos de humo que se enroscaban en el brazo caído de Lala. Arriba, el sol, puro incendio sin contornos, lacraba un cementerio de geometrías en desuso. A la derecha de Lala, el abismo lechoso, reconquistado con cada paso firme de la tortuga. A la izquierda, todo el mundo recorrido por ella, escenario de cartón desdoblándose en sombras largas. Una tajada de tierra y vidrio balanceándose en el lomo encostrado. Lala está ahí, entre sacudidas, feliz de hallarse en el fin del mundo.
Este borde, pensó, aferrándose agradecida al vértice, me hace piel vibrante y ansiosa, es todo lo que necesito para lanzarme a la posibilidad. La lluvia había cesado y el sol se escurría bajo el vientre de la tortuga. Quedaba un largo viaje por delante.

(Este es un cuento corto que escribí a principios de este año, creo que pide a gritos una transfiguración visual... posiblemente, idea de futuro cortometraje animado).

La séptima comezón literaria

2009-09-25T12:15:00.000-07:00

"I´m high. Literary high. It´s a Kafka high. It makes you feel like a bug". Joan en "El Almuerzo Desnudo" (1991, David Cronenberg)

Costuras (primera parte)

2009-09-20T17:57:00.000-07:00

Este fin de semana estuve trabajando intensivamente en mi proyecto de tesis, esta vez experimentando animar hilos de coser y cartones dibujados. El hilo de coser resultó ser un asombroso hallazgo: es un material super lábil, tan difícil de manejar como fascinante a la hora de intentarlo, ideal para habilitar creaciones efímeras, fogonazos ingeniosos que emergen con la desfachatez de una cosquilla y después rápidamente se desdicen. Mi idea en esta parte del proyecto es la de pensar el comienzo biográfico de una persona como pura y subversiva abstracción cinética, inclasificable y enredada, y trabajar en el momento en que la mirada del Otro comienza a visibilizar los cambios en el propio cuerpo. En realidad, partir de la base de que a una no le crecen los senos, ergo tiene que usar corpiño; sino revertir por completo la ecuación: desde el momento en que se reglamenta el corpiño, crecen los senos. En el crecimiento de la mujer, la conciencia del género -aquí el género es concebido como algo completamente arbitrario y violento, como un proceso formativo/correctivo en el que se instituyen contornos de coerción y disciplinamiento- se labra a martillazos, a golpes de censura y represión, instalando y ratificando la desconfianza hacia el propio cuerpo.
Más allá de toda mi palabrería de siempre (a veces no me soporto cuando se desboca Morganita teórica), me gustaría que vean el video y compartan sus opiniones (hay instancias en el proceso de tesis, donde me siento totalmente desbrujulada y necesito una mirada externa).

Vals de la belleza en frío

2009-09-17T04:02:00.000-07:00

Mariposas, flores. Los alfiles de la taxonomía adoran hacer sistema de las expresiones más representativas de la vida orgánica. Es que también los sistemas son belleza, despliegan todo un juego de cartografías teóricas, paisajes abstractos hechos coordenadas y simulacros y una vertiginosa demonología de nombres clasificatorios, la mayoría de ellos en un latín oscuro, ligeramente herético en su opacidad. Pero esos sistemas tienen la belleza perturbadora y derrotada ya desde un principio, de las naturalezas muertas.

La canción y el video de "Blume" (recomiendo el hermosísimo album "Tabula Rasa"), de los alemanes industriales/neo-dadá Einsturzende Neubauten, produce esas mismas resonancias narcóticas e inquietantes. La tétrica coreografía entre lo orgánico y lo inorgánico. Ideal para vestir un día de lluvia como hoy. Ojalá que lo disfruten, es, definitivamente, uno de mis videos favoritos de todos los tiempos.

Apuntes para una poética del balbuceo

2009-09-10T16:12:00.000-07:00

El rubor, aquella correntada rabiosa que crispa a las pecas y las transforma en incendiarias fulanas locas llamando a la epidérmica insurrección... el rubor es anarquía. Para empezar a esbozar cuestiones sobre la poética del balbuceo debería empezar por mí misma. Soy una enamorada de los discursos de barricada, de la retórica agit-prop, a veces me quedo solita defendiendo la convicción monolítica de la alegoría en plena era del sarcasmo posmo. Siempre quise ser un Manifiesto con pulso. Soy una atea apóstata ramona con un panteón de ídolos, Breton, Tzara, Debord. Pero justamente, cuando me pongo dedo-estandarte en alto, el encuadre se vuelve un acusador contrapicado y paso revista a esas palabras que son como megáfonos semánticos, me vuelvo inauténtica. O quizás no, quizás la autenticidad está en la pasión que bulle en cada una de esas palabras, de ese discurso de geometrías cortantes y poco recreo para tomar aire antes de largar otra sarta de palabras duras. La pasión es el modo de habitar el sentido de las cosas, el sentido que le damos a las cosas. Y la pasión tiene fisuras, lagunas, es vaporosa por momentos, elástica licuefacción en otros, ondula, exhala, vibra y viste toda clase de transformaciones físicas que muchas veces evidencian la naturaleza pura-cáscara de las palabras.

Hay muchos momentos en los que me siento cómoda en el terreno de las palabras: los juegos, las ironías, el absurdo, los discursos fuertes. Cargo con una angustia espantosa que es mi fuerte sentido del control y de la moralidad (así como Susan Sontag, yo también estoy aprendiendo a vivir siendo simultáneamente "una esteta enamorada y una moralista obsesiva"). El rubor es anarquía porque se filtra en los grietas de esos enormes bloques de sentido que son las palabras. La facilidad con las palabras me proporciona una máscara social con la que a veces me siento cómoda pero otras veces me siento muy sola: todavía estoy tratando de sacarme de encima, a chutes intensivos de diván, el estigma de ser soberbia y arrogante que siempre me atribuyó mi viejo. No soy soberbia y el rush de fuego que eriza la piel cuando tengo que hablar es la prueba más concreta de eso: no soy como mis palabras-propaganda, lisitas, sin fisuras, refulgentes y bravuconas; soy puro balbuceos y retazo, contradicciones centrífugadas, collage y decollage que se vuelve pulpa rojo tomate cuando la pasión excede ampliamente el contorno de la palabra.

Ese rubor es anarquía. Antes solía vivirlo como una enorme molestia, algo que me desacreditaba profundamente, que echaba a tierra mi discurso, que me hacía sentir socialmente incapacitada. Una borra expansiva de duda rosada sobre los mapas cartesianos de mis discursos. Ahora ya no. Ahora lo grito y lo vivo como una anarquía, como una anarquía sensible que me hace linda y (supongo yo) entrañable para algunxs. Toda mi tesis es justamente eso, un elogio del balbuceo, del borronazo rojo en las mejillas, de exorcizar el cartón de las palabras y volver al juego (¿cuándo fue que perdí de vista al humor -o mejor dicho, el Umor- postulado como la más bella de artes por los surrealistas?). El personaje de mi tesis está hecho de parches materiales (plastilina, tela, hilo, tiza, ya descubriré qué otras cosas más), en otros momentos, su imagen es pura interferencia y disrupción en una bóveda cóncava y plástica de imágenes otras.

Mi trazo al dibujar siempre se inclinó por las líneas rectas, fuertes y precisas. Ahora está tratando de familiarizarse con la licencia de la duda, de la vacilación hecha grafito, de la torpeza por decir empujada por un fuerte y poderoso sentido de urgencia. Haciéndose cargo, de esa estela de rubor que carga por detrás (convirtiéndola en la más orgullosa de las estolas de plumas).

Diario en tiza

2009-09-01T16:07:00.000-07:00

Les quería compartir un pedacito de lo que estoy haciendo para mi tesis de Licenciada en Comunicación Audiovisual. Hago un pequeño paréntesis para contarles lo mucho que me entusiasma y me implica emocional y físicamente esta instancia de tesis: en este momento de mi vida, prácticamente no hay separación entre los universos sensibles y vivenciales de la tesis y de la experiencia cotidiana; siento que estoy estrenando nuevos sentidos (estoy hablando tanto de aquellos ligados a la percepción como de todo tipo de fabulaciones, remiendos y construcciones semánticas) y los estoy echando a correr en la vida misma (me viene una imagen de la niñez que no sé cuánto tiene de verdad y cuánto tiene de mentira apresada y asida en piel como memoria: la niña jugando con el autito de carreras, cansada del recorrido guionado por la pista, que pasa a definir otro tipo de juego, sintiendo el traqueteo del autito por su brazo, enredándose por sus pelitos, haciendo y deshaciendo dibujos en su propia piel). En fin, les presento un ejercicio de animación stop-motion para el taller de tesis, diario del personaje de mi proyecto (Ailín), una Sadie Benning hecha de tiza. Goce y frustración, temor y temblor, libertad y constricción, todos esos estadios emocionales centrifugados rabiosamente en las mejillas sonrojadas de Ailín. Corto inspirado en la hermosa y desoladora canción confesional de The Dresden Dolls, "First Orgasm" (del album "Yes Virginia"). Ojalá les guste. Sinceramente, a mí me estremeció hacerlo (y todavía me estremece mucho verlo).

Sobre espantos y encantos

2009-08-30T06:43:00.000-07:00

He aquí una expresión (y una personajita) con la que me siento profundamente identificada: la campeona olímpica en ahogarse en vasos de agua. Recuperé este dibujo mío de un cuaderno de apuntes de la facultad de hace tres años, y como pueden ver, no ha perdido ni un ápice de vigencia: vanidad, vanidad, maquillada de espanto y vestida de (satinada) fatalidad :P

Todas somos Sandra (2° parte)

2009-08-23T20:02:00.001-07:00

Aquí un video que armó el amigo Diego, con fragmentos del acto de Justicia por Sandra del viernes pasado y las palabras de la mamá de Sandra, Nelly Gamboa.

Todas somos Sandra

2009-08-23T06:11:00.000-07:00

Este viernes 21 de agosto, las calles se vistieron con la pregunta "¿Sabés quién es Sandra Ayala Gamboa?", para después afirmar, enfáticamente, en paredes, en la calle, en el rojo furioso que teñía ARBA (Agencia de Recaudación de Buenos Aires), en lxs perrxs compañerxs del Olga Vazquez (también entintados de salpicones rojos), en el montón de gente que detuvo su oído, escuchó y después se sumó al grito: "¡Todas somos Sandra!". A veces las palabras son esquivas para describir los volúmenes, las texturas y las densidades de las sensaciones y las emociones que te invaden a vos y a quienes te rodean... desconfío del fastidioso y sabelotodo lugar común de "una imagen dice más que cien palabras...", pero en este caso, quisiera compartir con ustedes algunas postales del acto del viernes, mucho más elocuentes y vivas que cualquier intento, insuficiente, fútil, de poner en palabras tanta piel erizada del viernes.

El acto fue organizado por la asamblea "¡Justicia por Sandra!", que, a su vez, trabajó conjuntamente en dos flancos paralelos: la comisión de cultura y la comisión de prensa y comunicación. La idea del acto fue hacer resonar la vigencia y el sentido de urgencia del reclamo de justicia a dos años y medio del asesinato y violación de Sandra Ayala Gamboa, y también pujar por incorporar la noción de femicidio (acá no hay encomillado que valga, como sí sucedió en algunos medios que tomaron la noticia) al lenguaje cotidiano. Lo cotidiano: ese fue el campo al que decidimos apuntar, concibiendo una intervención que problematizara la acrítica linealidad de la percepción cotidiana (sede de un nefasto "sentido común" que consiente en naturalizar la ritualización socio-política-jurídica e institucionalización de la violencia de género) e interpelara directamente al pasar anónimo de todos los días. Dos cosas: problematizar lo cotidiano y visibilizar lo encubierto por costras y costras de silencio. Problematizar y visibilizar.

Necesitamos una palabra, generalizar el empleo de una palabra. Las palabras son herramientas que nos sirven para reconocer, dar entidad, concientizar sobre un problema que ha sido metabolizado por la sociedad misma; tan avanzada fue la naturalización que el problema ha podido desprenderse de cualquier forma de nominación y se ha diluido en todas partes, volviéndose tan familiar y váporeo como el aire mismo, pero tan presente como el dolor del cuerpo arrebatado. Necesitamos un nombre: femicidio.

El femicidio es la muerte violenta de una mujer, por el hecho mismo de ser mujer. Es una de las expresiones más brutales del continuo cotidiano de violencia, opresión y silenciamiento que sufren las mujeres. Es promovido por la impunidad, la omisión y la negligencia criminal del Estado. El asesinato de mujeres se produce en el marco de esta sociedad patriarcal, sexista y desigual. El término femicidio se diferencia del universal neutro “homicidio” o del marco del “crimen pasional”, como suelen denominar a estos casos. La violencia de género nos hermana y nos vulnera a tod@s. Reconocer que el femicidio existe e incorporarlo al vocabulario de todos los días es el primer paso para transformar esta situación.

(Definición que se trabajó en la comisión de cultura para el armado de los trípticos informativos).

El sentido de la intervención urbana fue traducir visualmente todo aquello que las paredes, calles y veredas habían visto y conducir a la mirada cotidiana (rutinizada, mecánica, pasiva) a dirigirse a escuchar todo aquello que el espacio de la ciudad estaba diciendo... ¡a gritos!, como lo confirma la eficaz y directa retórica del rojo, querido y viejo megáfono cromático siempre al uso. Recortar el espacio del edificio de la mirada cotidiana, reafirmar ese reencuadre con una vieja frase ya conocida, el "usted está aquí" generalizado de los shoppings, pero no para reconducir al usuario paseante distraído a reincorporarse al circuito predeterminado de circulación consumista (el tránsito nuestro de cada día, bah), sino interpelándolo de manera descarnada, deteniendo el paso, interrogando la mirada, difundiendo la pregunta y la conciencia.

También se hizo un sendero de pisadas blancas stencileadas, marcando el camino desde la pensión donde vivía Sandra (calle 6 y 44) hasta el edificio de ARBA (calle 7 entre 45 y 46). Cada pisada estaba acompañada de palabras satélites: mujer, migrante y desocupada, caracterizándola a Sandra; encubrimiento, impunidad y silencio, precisando tristísimas invariantes que nos dicen mucho de la idiosincrasia política, social y judicial del país.

Ese día también hubo bandas (Vatangueando, un dúo de folklore cuyo nombre -glup- desconozco, Tabris -banda de la amiga de una casa, la fabulosa Letizia-, las chicas superpoderosas de Condenadas al Éxito y Mansa Locura) y radio abierta. Incluso a un compañero que repartía volantes, un taxista le dijo que iba a avisarle a todos los taxistas del gremio que ese mismo día el tópico inefable de conversación "tachero-cliente apurado" iba a ser: "¿sabés quién es Sandra Ayala Gamboa?".

Más fotos del acto, aquí y aquí.

"¡Ahora, ahora, resulta indispensable, justicia para Sandra, el gobierno es responsable!"

Ordalía

2009-08-13T08:14:00.000-07:00

Tengo uno de los últimos parciales de la carrera (dos parciales más y c´est fini). Deseenme suerte, porque realmente estoy hecha un spaghetti de nervios :(

Aprovecho para postear cosas que estuve escuchando, viendo y leyendo este tiempo, en recreos de mi claustro intensivo de estudio:

Amanda Fucking Palmer

Banda sonora de la semana: todo, absolutamente todo en lo que esté involucrada la diosa de Amanda Palmer ("The Dresden Dolls", "Yes, Virginia", "No, Virginia" y "Who Killed Amanda Palmer?").
Para despejar las lecturas de la facu: "Estuche de muerte" de Susan Sontag.
Estuve picando de a ratitos: los cortos de Sadie Benning ("Jollies", "If Every Girl Had A Diary", "Girl Power").

Apenas hoy vuelva de rendir, sale lista con todas las cosas (audiovisuales, literarias, musicales, etc.) con las que me quiero poner al día y zambullir de cabeza.

Cuerpos y cuerpas

2009-08-11T16:25:00.000-07:00

Reactivando la denuncia de las chicas superpoderosas de Mujeres Públicas hace tiempo atrás, esta belleza mata. Estas bellezas oprimen, mienten, enferman, deforman. Hoy en un sitio de Internet, me encontré con el siguiente aviso:

Día a día encontramos flagrantes evidencias de que existe una sistemática política disciplinatoria y punitiva de los cuerpos, instituyendo estrictos contornos estéticos, performativos de legibilidad, fuera de los cuales el cuerpo que no obedece -no fui yo quien usó estas palabras, es la retórica castrense del mismo aviso-, no es cuerpo, no existe, creando así una categoría de cuerpos descastados, inservibles, o por decirlo según la lógica de estos esperpénticos, "anti-estéticos". El Cuerpo (las mayúsculas dan idea de que se trata de un proyecto de Cuerpo único, monolítico, indistinto para todxs) que ellos promueven, labrado a golpes mediáticos, es el principal requisito para sacar carnet de socialización. Estos patrones de belleza criminales fomentan un Cuerpo obediente, acrítico, un Cuerpo martirizado por dentro y barnizado por fuera.

Sin duda alguna, una de las tantas modalidades del fascismo, entendido como estructura psico-social: en su libro “Psicología de masas del fascismo”, Wilhelm Reich señala que la invariante psicológica característica del fascismo es la más profunda e irracional repulsión hacia toda manifestación vital, todo aquello que dé cuenta de la vida en su más rica complejidad y pluralidad (cuerpos y conciencias, presencias legítimas en su diferencia y posibilidad) es brutalmente silenciado. Se enfatizan los cánones, las directrices, el mesianismo conductista de engendrar moldes/modelos, criminalizar la vida y romantizar la patología.

¡Nxs pronunciamos a favor de los cuerpos, de su visibilidad, de su expresión y no del Cuerpo unívoco, totalizante y opresor que difunden estos voceros de la presunta belleza! Dejemos de usar el término "estilizadxs" para referirnos únicamente a una convención de cuerpo... "Estilizadx" remite a la idea y experiencia de un cuerpo plástico, pluri-posible, abarcando todas aquellas presencias y expresiones que no se dejan leer con facilidad por estos cánones de turno. "Estilizadx" es, justamente, todo lo contrario a un esteril canon marcial que constriñe y domestica la forma... ¿Este aviso me viene a decir que el arte de Botero no es estilizado? ¿Rembrandt y la pulposidad bárroca de su mirada no son estilizados? ¿La portentosa furia camp de Divine no tiene estilo?
¡Nos pronunciamos por una poética (y una orgullosa erótica) de lxs cuerpxs en rutilante plural (sí, cuerpos y cuerpas)!

(Izq. a der.: "La Carta" -1976- de Fernando Botero, "El baño de Bathsheba" -1654- de Rembrandt y Divine en todo su -divino- esplendor).

"Tanto soñé contigo..."

2009-08-09T05:09:00.000-07:00

Nunca pude creer cómo nadie más lo había notado. Soy surrealistófila desde los diecisiete, desde entonces fue ardorosa compulsión por entrar en contacto con todo material que anduviera dando vuelta de la troupeé de Breton, fue definirme militantemente como "bretoniana" frente a todos aquellos que renegaban de los autoritarismos del "Papa André", fue nostalgia insolente por una época que no viví, y sobre todo, fue comenzar a obsesionarme con el enigma de los ojos de Robert Desnos. Robert Desnos, poeta francés, miembro de la primer camada fundacional surrealista (1922-1929), fue bautizado por André Breton, en el mismo Manifiesto de 1924, como "el profeta del movimiento": el bello y perfecto durmiente, Desnos podía soñar prescindiendo de los párpados. Ejercitó el sueño como la poesía, independientemente de toda condición fisiológica, de toda orden psíquica y emocional, abandonándose a la narcolepsia como la más bella de las artes. En aquel momento, los surrealistas contaban con una Oficina de Investigaciones Surrealistas, encargada de explorar los abismales misterios del inconsciente a través de la experimentación por diversos métodos, entre ellos, la hipnosis. De más está decir que Desnos era el favorito para este tipo de incursiones, el médium surrealista por antonomasia, voluntad hecha a un lado, ahí estaban ese cuerpo que se volvía pantalla de linterna mágica, transluciendo todos los arabescos -los más hermosos pero también las más sórdidos- que viven, aman y conspiran en el vientre del sueño.

Como botón de muestra basta la descripción que hace Louis Aragon de Desnos como el más entregado y generoso de los posesos, en su fascinante "Una Ola de Sueños" (bellísima carta de amor al movimiento, anterior inclusive que el Manifiesto Surrealista, "poesía pura" me dijo el dueño de uno de los puestos de libros de Plaza Italia, cuando lo descubrí):

"(...) En el café, entre el ruido de las voces, a plena luz, los codazos, Robert Desnos no tiene más que cerrar los ojos y habla; en medio de los porrones, de las bandejas, todo el oceáno se derrumba con sus estruendos proféticos y sus vapores ornados de largas oriflamas. Los que interrogan a este durmiente apenas lo aguijonean, y la predicción, el tono de magia, de la revelación, de la Revolución, el tono del fanático y del apóstol surgen enseguida. Entre otras condiciones, a Desnos le bastaría con entregarse a ese delirio para convertirse en el jefe de una religión, el fundador de una ciudad, el tribuno de un pueblo sublevado. Habla, dibuja, escribe. (...) Pronto se ve nace la era de las ilusiones colectivas, ¿pero son después de todo ilusiones? Las experiencias repetidas mantienen a aquellos que se someten a ellas en un estado de irritación creciente y terrible, de nerviosismo loco. Adelgazan. Sus sueños son cada vez más prolongados. Ya no quieren que se les despierte. Se adormecen viendo dormir a otro, y dialogan entonces como habitantes de un mundo ciego y lejano, se increpan y a veces hay que arrancarles los cuchillos de las manos".

Volviendo a la frase que abría este (primer) posteo: no podía creer que nadie más lo haya notado. La alegría que tuve al leer (y después releer una y otra vez hasta convertir las palabras en pulpa gris, estrujada a medida que aumentaba el placer de la revelación) aquel renglón del muy recomendable "Historia del Surrealismo" de Maurice Nadeau, es inexplicable. Por fin alguien se hacía eco de mis pasiones revueltas: pasando revista a toda la cofradía surrealista en 1924, dice "(...) Desnos, de zuavo, con sus ojazos inquietantes..." (tras recuperarme del fogonazo, corrí al diccionario a buscar el significado del término "zuavo", eso sí). ¡Al fin! ¿Es que nadie había notado los ojos que tiene este muchacho? Sí, la poesía, sí, el sueño y las anécdotas sonámbulas, sí, todo eso, pero... ¡Esos ojos! Nunca ví más misterio acuartelado en una mirada, en una misma mirada, en amorosa conjunción, la transparencia y la opacidad. ¿De qué color serán los ojos de Desnos? ¿Existirá pintor alguno, valiente contemporáneo, que se arriesgue a sugerirle a esos ojos blanquinegros de documento fotográfico que se vistan de algún color? ¿O son los ojos de Desnos todos los colores? Deseo y gula por los ojos de Desnos. Cuando el velador se apaga a la noche, mi lámpara se vuelve caleidoscopio giratorio donde desfilan en embrujadora procesión los ojos de Desnos. Desnos duerme y llena de sueños las habitaciones. Y también nos concedió el enorme, enormísimo favor de aprender a dormir sin párpados, para no negarnos a la visión de aquellos ojos que quitan el aliento, aquellos ojos sin color y de todos los colores del mundo, aquel misterio que toda una vida gustosa me dedicaré a desentrañar.

"A la misteriosa" (Robert Desnos, 1926-
mi poema favorito de todos los tiempos)

"Tanto he soñado contigo que pierdes tu realidad.
¿Habrá tiempo para alcanzar ese cuerpo vivo
y besar sobre esa boca
el nacimiento de la voz que quiero
Tanto he soñado contigo,
que mis brazos habituados a cruzarse
sobre mi pecho, abrazan tu sombra,
y tal vez ya no sepan adaptarse
al contorno de tu cuerpo.
Tanto he soñado contigo,
que seguramente ya no podré despertar.
Duermo de pie, con mi pobre cuerpo ofrecido
a todas las apariencias de la vida y del amor,
y tú, eres la única
que cuenta ahora para mí.
Más difícil me resultará tocar tu frente
y tus labios, que los primeros labios
y la primera frente que encuentre.
Y frente a la existencia real
de aquello que me obsesiona
desde hace días y años
seguramente me transformaré en sombra.
Tanto he soñado contigo,
tanto he hablado y caminado, que me tendí al lado
de tu sombra y de tu fantasma,
y por lo tanto,
ya no me queda sino ser fantasma
entre los fantasmas y cien veces más sombra
que la sombra que siempre pasea alegremente
por el cuadrante solar de tu vida. "